Serenidade

As notícias circulam por meio de amigos (às vezes não mais amigos); ninguém as tem pelos jornais, porque já não circulam há dias, desde o primeiro alerta. Todos sabem que amanhã é o último dia. Encontros, choros, abraços, saques, incêndios, amantes saindo das sombras, cocainômanos vagando como zumbis pela cidade, vendettas – o prenúncio do fim descontrola e promove a verdade. Nem as sirenes funcionam mais, e a única iluminação disponível é aquela dos carros incendiados, nas quais indigentes e internos psiquiátricos em fuga se atiram diuturnamente. Alojada num hospital próximo ao epicentro do fim do mundo,  Maria tenta se recuperar de um câncer. Tem um bom plano de saúde, mas não tem família e também não vem tendo sucesso no tratamento: há alguns dias constatou-se que a doença havia se espalhado do pulmão para o restante do corpo. Médicos e enfermeiros abandonaram o local poucos dias depois, os amigos sumiram em meio à esbórnia do apocalipse e ela ficou sozinha, ouvindo os urros vindos das ruas e refletindo sobre si mesma. Maria terá apenas alguns meses de vida, plantada num leito de hospital cheirando a álcool. A volúpia de sua conta bancária parece-lhe insignificante neste momento, de modo que fica contente em igualar-se ao resto dos mortais diante da perspectiva do fim. Ainda que pudesse sair daquele lugar, não deixaria que seus impulsos tomassem conta, posto que Maria não é o tipo de pessoa desejosa de provar algo para qualquer um a não ser para si própria.  O juízo final, pensou, “não é um acerto de contas entre o Divino e o homem, mas uma luta do homem  contra si mesmo”. Abaixa lenta e calmamente as pálpebras inchadas. Com uma serenidade incomum à ocasião, acredita ter tido uma boa vida, e não carrega dentro de si grandes rancores nem arrependimentos. Na escuridão dos olhos fechados, sorri, satisfeita por sua metástase ter se alastrado para o mundo lá fora, sem atrapalhar seu encontro com Deus.